Chabuca Granda

Porque todo ángel nace de un demonio que asciende

"El otro es siempre una construcción del Yo. Sin embargo, el Yo es siempre una construcción de los otros. Para salir del laberinto, el monstruo debe devorarse a sí mismo, sin pavor dejándose tragar por el corazón de la sombra, rajar su piel de bestia para surgir como una luz sin nombre porque todo ángel nace de un demonio que asciende."

Alejandro Jodorowsky – La Escalera de los Ángeles

... y la foto salió de aquí.

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

Créditos de la foto aquí.

Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo,
Que nadie establece normas salvo la vida,
Que la vida sin ciertas normas pierde forma,
Que la forma no se pierde con abrirnos,
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente,
Que no está prohibido amar,
Que también se puede odiar,
Que el odio y el amor son afectos
Que la agresión porque sí hiere mucho,
Que las heridas se cierran,
Que las puertas no deben cerrarse,
Que la mayor puerta es el afecto,
Que los afectos nos definen,
Que definirse no es remar contra la corriente,
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se dibuja,
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio,
Que negar palabras implica abrir distancias,
Que encontrarse es muy hermoso,
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida,
Que la vida parte del sexo,
Que el "por qué" de los niños tiene un porque,
Que querer saber de alguien no es sólo curiosidad,
Que querer saber todo de todos es curiosidad malsana,
Que nunca está de más agradecer,
Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo,
Que nadie quiere estar solo,
Que para no estar solo hay que dar,
Que para dar debimos recibir antes,
Que para que nos den hay que saber también cómo pedir,
Que saber pedir no es regalarse,
Que regalarse es, en definitiva, no quererse,
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos,
Que para que alguien "sea" hay que ayudarlo,
Que ayudar es poder alentar y apoyar,
Que adular no es ayudar,
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara,
Que las cosas cara a cara son honestas,
Que nadie es honesto porque no roba,
Que el que roba no es ladrón por placer,
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo,
Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte,
Que se puede estar muerto en vida,
Que se siente con el cuerpo y la mente,
Que con los oídos se escucha,
Que cuesta ser sensible y no herirse,
Que herirse no es desangrarse,
Que para no ser heridos levantamos muros,
Que quien siembra muros no recoge nada,
Que casi todos somos albañiles de muros,
Que sería mejor construir puentes,
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve,
Que volver no implica retroceder,
Que retroceder también puede ser avanzar,
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol,
¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida?

Mario Benedetti

Ceremonia del té

Te encuentro...

Te escucho...

Te hablo...

Te abrazo...

Te beso...

Te tengo...

Te aprieto...

Te atrapo...

Te absorbo...

Te asfixio...

¿Te quiero?

"Cuentos para pensar", Jorge Bucay.

La foto es de la obra de Abril Montealegre,

Son bordados sobre bolsas de té sin usar.

Kuàkua o mariposa en bribri.

"Mariposa. Sibö hizo a las mariposas como mujeres y mandó su espíritu a un pozo. Como vio que eran bonitas, ideo la forma de verlas bañándose. Presintió que se iba a matar a causa de ellas¸ por ello buscó al zopilote (ölö), la mosca, el armadillo bulù, el armadillo Tsawì, y también a Sula’, el artesano. Les explicó que cuando él muriera tenían que comerse todo su cuerpo y que Sula’ debía preguntar dónde estaban las partes de Sibö. Luego Sibö se fue hasta donde estaban los espíritus de las mariposas y las libélulas (tkabëwak) y allí vio muchas mujeres. La laguna era muy grande y ellas estaban en el centro, lavando ropa y lavándose el pelo. La laguna estaba en Kámuk, la casa de Bukùbulu. Como no podía acercarse por la orilla, se subió a un árbol, la rama del árbol se vino al suelo y Sibö cayó de golpe y se reventó. Todos los animales vinieron y se comieron diferentes partes del cuerpo: el zopilote se comió el ojo izquierdo, el rey del zopilote (ölöbulo) se comió el ojo derecho; tsawi’, el hígado; bulùr el corazón; las moscas, la sangre. Sula’ recogió cuidadosamente la carne, limpió los huesos y los unió; luego le preguntó al cuerpo dónde estaba cada una de sus partes y este se movía señalando al animal que se la había comido. Entonces Sula’ obligó a cada uno a vomitar el órgano. El padre de Sibö (Sibókomo) le dijo a Sulá que lo soplara y lo limpiara con agua del río. Así Sibö revivió, pero se enojó mucho con las mujeres, por eso las cogió, las rego por el aire y ellas se fueron convertidas en mariposas hasta su lugar de origen." VINC3-87.

"Diccionario de mitología Bribri"

Carla Victoria Jara Murillo, Ali García

y Carlos Avendaño.

"Specimens" es una instalación

de Elsa Mora sobre mujeres y su obra.

Aquí pueden visitar su blog.

Cenizas, chispas y mitología.

Estas dos fotos son parte de un secuencia publicada por National Geographic de rayos sobre el volcán que esta haciendo erupción en Islandia. Parecen seres mitológicos. La primera es una mujer envuelta en humo gris, el rayo que sale de sus manos le ilumina el rostro y corre veloz asta las entrañas de volcán. El segundo es un dios furioso que, en lugar de palabras, escupe rayos y centellas.
Las fotos me encantaron y el resto de la secuencia es magnífica. Por supuesto las descripciones de National Geographic tienen un tono más científico que las mías, las pueden encontrar aquí con la secuencia completa de fotos.

Una minificción.

ECOSISTEMA
José María Merino

El día de mi cumpleaños, mi sobrina me regaló un bonsái y un libro de instrucciones para cuidarlo. Coloqué el bonsái en la galería, con los demás tiestos, y conseguí que floreciese. En otoño aparecieron entre la tierra unos diminutos insectos blancos, pero no parecían perjudicar al bonsái. En primavera, una mañana, a la hora de regar, me pareció vislumbrar algo que revoloteaba entre las hojitas. Con paciencia y una lupa, acabé descubriendo que se trataba de un pájaro minúsculo. En poco tiempo el bonsái se llenó de pájaros, que se alimentaban de los insectos. A finales de verano, escondida entre las raíces del bonsái, encontré una mujercita desnuda. Espiándola con sigilo, supe que comía los huevos de los nidos. Ahora vivo con ella, y hemos ideado el modo de cazar los pájaros. Al parecer, nadie en casa sabe dónde estoy. Mi sobrina, muy triste por mi ausencia, cuida mis plantas como un homenaje al desaparecido. En uno de los tiestos, a lo lejos, hoy me ha parecido ver la figura de un mamut.


(en Días imaginarios, 2002)

La foto la tome de aquí.

Doki y Navi

Estas son la aventuras de Doki y Navi, una conejita que se enamora de un gato. Es una historia sobre tolerancia que no necesita muchas palabras. Es una producción coreana, arriba viene el primer episodio (solo hagan click donde dice versión en inglés), los otros cuatro estan aquí.

Disfrutenla.

Autorretrato 4

"Luz de Desierto"

Se trata de una esencia que preparamos "virtualmente" en mi círculo de brujtas hace unos 9 años. Me toco a mí, unas semanas después, materializarla en un crepúsculo del desierto de Atacama. Este fin de semana, la esencia finalmente decidió salir y esta en manos de 6 bellas mujeres dispuestas a experimentar con ella. Todavía me falta entregarla a algunas de las mujeres que la crearon, pero su energía ya está circulando.


La foto la tomè de aquí.

Elogio de la mujer brava

Este artículo me lo envió una amiga esta mañana. Lo publicó Hector Abad en el 2005, creo que es una buena refrexión para quienes ya hace 5 años sabíamos que ser diferentes no nos hacia ni menos buenas ni más malas sino simplemente diferentes... ¡y orgullosas de serlo!

La foto la tomé de aquí.

Estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Por: Héctor Abad

A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viejas, traumadas, solteronas, amargadas, marimachas, etc. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.

La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran "no más usted me avisa y yo le abro las piernas", siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo y se quedan a medias).

A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.

Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran hartas por la noche y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar.. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.

Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras (mirémonos el pecho también nosotros y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.

Los varones machistas, somos animalitos todavía y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza. Esas mujeres nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, ¡sed de vida larga y de conocimiento!

El sueño de Heriberto.

Linda imagen para terminar el domino. Los espectáculos callejeros siempre me han gustado- Este estuvo un poco perdido en el espacio de la Plaza de la Democracia, pero entretenido. Esa luna velada, bailando con el viento me capturó la imaginación.

La foto es de otra presentación Des Quidams en Europa, pero el espectáculo es el mismo.

Un mantra para el amanecer

Mantra Gayatry

"oṃ bhūr bhuvaḥ svaḥ
tat savitur vareṇyaṃ
bhargo devasya dhīmahi
dhiyo yo naḥ prachodayāt"

"Tierra, espacio y Cielos
Ese dios del Sol adorable
en su luz de dios medito
meditando en aquél, nosotros nos entusiasmamos."

El celular de Hansel y Gretel

Leí este post en el blog de Capricornio de Luz, investigando un poco encontré al autor. Confieso que soy una de esas heroínas perezosas... tal vez por eso me hizo tanta gracia.

El celular de Hansel y Gretel por Hernán Casciari

Anoche le contaba a la nieta Alejandrina un cuento infantil muy famoso, Hansel y Gretel. En el momento más tenebroso de la aventura los niños descubren que unos pájaros se han comido las estratégicas bolitas de pan para regresar a casa. Hansel y Gretel se descubren solos en el bosque, perdidos, y comienza a anochecer. Mi hija me dice justo en ese punto: 'No importa. Que lo llamen al papá por el móvil'.

Yo entonces pensé, por primera vez, que mi hija no tiene una noción de la vida ajena a la telefonía inalámbrica. Al mismo tiempo descubrí qué espantosa resultaría la literatura si el teléfono móvil hubiera existido siempre. Cuántas tramas hubieran muerto antes de nacer y qué fácil se habrían solucionado los intríngulis más célebres de las grandes historias de ficción.

Piense el lector ahora mismo, en una historia clásica.

Muy bien. Ahora ponga un teléfono móvil en el bolsillo del protagonista. Un teléfono con cobertura, con conexión a correo electrónico y chat, con saldo para enviar mensajes de texto y con la posibilidad de realizar llamadas internacionales cuatribanda. ¿Funciona la trama como una seda, ahora que los personajes pueden llamarse desde cualquier sitio, chatear, hacer videoconferencias y enviarse mensajes de texto? Nooo, no funciona un carajo.

Con un teléfono en las manos, por ejemplo, Penélope ya no espera con incertidumbre a que Ulises regrese del combate y Caperucita alerta a la abuela a tiempo y la llegada del leñador no es necesaria y Tom Sawyer no se pierde en el Mississippi gracias al servicio de localización de personas de Telefónica.

Un enorme porcentaje de las historias de veinte siglos atrás, han tenido como principal fuente de conflicto la distancia, el desencuentro y la incomunicación. Existieron gracias a la ausencia de telefonía móvil.

Ninguna historia de amor hubiera sido trágica si los amantes hubieran tenido un teléfono en el bolsillo de la camisa. La historia romántica Romeo y Julieta, basa todo su dramatismo en una incomunicación fortuita: la amante finge un suicidio, el enamorado la cree muerta y se mata, y entonces ella, al despertar, se suicida de verdad. Si Julieta hubiese tenido teléfono móvil, le habría escrito un mensajito de texto a Romeo en el capítulo seis:

M HGO LA MUERTA,

PERO NO TOY MUERTA.

NO T PRCUPES NI

HGAS IDIOTCES. BSO.OK ?



Y las últimas cuarenta páginas de la obra no tendrían fundamento, no se hubieran escrito nunca, si hubiera existido la promoción 'Banda ancha móvil' del ICE.

Muchas obras importantes hubieran tenido que cambiar el nombre por otros más adecuados. Por ejemplo la novela de García Márquez "Cien años de soledad" se llamaría 'Cien años sin conexión' y narraría las aventuras de una familia en donde todos tienen el mismo nick pero a nadie le funciona el messenger (buendia23, a.buendia, aureliano_goodmorni g).

La famosa novela de James M. Cain -'El cartero llama dos veces'- escrita en 1934 y llevada más tarde al cine, se llamaría 'El gmail me duplica los correos entrantes' y versaría sobre un marido cornudo que descubre (leyendo el historial de chat de su esposa) el romance de la joven adúltera con un forastero de malvivir.

En la obra 'El jotapegé de Dorian Grey', Oscar Wilde contaría la historia de un joven que se mantiene siempre lozano y sin arrugas, en virtud a un pacto con Adobe Photoshop, mientras que en la carpeta Images de su teléfono una foto de su rostro se pixela sin remedio, paulatinamente, hasta perder definición.

La bruja del clásico 'Blancanieves' no consultaría todas las noches al espejo sobre 'quién es la mujer más bella del mundo', porque el coste por llamada del oráculo sería de 1,90¤ la conexión y 0,60¤ el minuto; se contentaría con preguntarlo una o dos veces al mes. Y al final se cansaría.

Todo el cine romántico en el que, al final, el muchacho corre como loco por la ciudad porque su amada está a punto de tomar un avión, se soluciona hoy con un SMS de cuatro líneas.

La telefonía inalámbrica nos va a entorpecer las historias que contemos de ahora en adelante. Las hará más tristes, menos sosegadas, mucho más predecibles.

Y me pregunto, ¿no estará acaso ocurriendo lo mismo con la vida real? ¿Alguno de nosotros, alguna vez, correrá desesperado al aeropuerto para decirle a la mujer que ama que no suba a ese avión, que la vida es aquí y ahora? No. Le enviaremos un mensaje de texto. Cuatro líneas con mayúsculas. Quizá le haremos una llamada perdida, y cruzaremos los dedos para que la mujer amada, no tenga su telefonito en modo vibrador.

Nuestras tramas están perdiendo el brillo porque nos hemos convertido en héroes perezosos.

¡Presidenta, por favor!

Sí…, alguna gente insiste en que se debe usar “presidente”, pero en el diccionario Panhispánico de dudas, se dice que se puede utilizar presidenta, pues es de uso común en algunos países…

Es lo que siempre hemos dicho, a fuerza del uso repetitivo y de costumbre, el idioma va cambiando, pues la lengua es algo que vive: nacen nuevos conceptos (por uso frecuente) y mueren otros (por desuso)!

Además se trata de una oportunidad que no podemos dejar pasar! Sería el colmo que por primera vez tengamos una presidenta y le digamos presidente! Tiene un papel reivindicativo e ideológico, es posicionar y visibilizar lo que las mujeres hacemos y aportamos a esta sociedad, que dicho sea de paso nos cuesta mucho!

Hasta tenemos que “defender” el poder usar el término presidenta, que ya está aceptado por la Real Academia….

Los tiempos cambian, las mujeres ahora ocupamos puestos, posiciones y realizamos tareas que antes ni se imaginaban que una “dama” pudiera hacer: mecánica, doctora, abogada… (por cierto, por primera vez en la historia de Tiquicia, hay una mujer ocupando la presidencia del Colegio de “Abogados” y en la prensa han salido varias comunicaciones que dicen : Colegio de Abogados y Abogadas…. Podría decirse también Colegio de Profesionales en Abogacía o Colegio de Abogacía, o Colegio de Licenciatura en Derecho, qué se yo…? Es cuestión de utilizar lenguaje inclusivo….. a pesar de las resistencias y muchas veces de las propias mujeres, porque el Patriarcado es así, nosotras también fuimos socializadas en él, con sus mandatos y deberes.

¡Lo importante es darse cuenta y cambiar!

Saludos!

MSc. Vera Aguilar Cruz
ATL en Género
Proyecto FOMUDE

Estamos de acuero Vera, estamos de cuerdo. Los créditos de la foto estan aquí.

Sigue hablando en quechua Magaly

Mientras buscaba las letras en españól de las canciones del disco Warmi (mujer) de Magaly Solier, encontré este comentario.

"...sigue hablando en quechua Magaly Solier y no traduscas nada... deja que cada uno, si se siente orgulloso peruano que aprenda su lengua milenaria... los mensajes y tus comentarios en quechua seran para los predilectos quechua parlante..."

Sigue, sigue hablando y cantando en quechua.

¿Desde dónde?

Desde lo más profundo del alma...


Desde lo más profundo de mis años radicales... :-)

Una carta de amor

Carta de Kahlil Gibrán a Mary Haskell

10 de Septiembre de 1920.

"Para vivir es necesario coraje. Tanto la semilla intacta como la que rompe su cáscara tienen las mismas propiedades. Sin embargo, sólo la que rompe su cáscara es capaz de lanzarse a la aventura de la vida.
Esta aventura requiere una única osadía: descubrir que no se puede vivir a través de la experiencia de los otros, y estar dispuesto a entregarse. No se puede tener los ojos de uno, los oídos de otro, para saber de antemano lo que va a ocurrir; cada existencia es diferente de la otra.
No importa lo que me espera, yo deseo estar con el corazón abierto para recibir. Que yo no tenga miedo de poner mi brazo en el hombro de alguien, hasta que me lo corten. Que yo no tema hacer algo que nadie hizo antes. Déjenme ser tonto hoy, porque la tontería es todo lo que tengo para dar esta mañana; me pueden reprender por eso, pero no tiene importancia. Mañana, quién sabe, yo seré menos tonto.
Cuando dos personas se encuentran, deben ser como dos lirios acuáticos que se abren de lado a lado, cada una mostrando su corazón dorado, y reflejando el lago, las nubes y los cielos. No logro entender porqué un encuentro genera siempre lo contrario de esto: Corazones cerrados y temor a los sufrimientos.
Cada vez que estamos juntos, conversamos durante cuatro, seis horas seguidas. Si pretendemos pasar juntos todo este tiempo, es importante no tratar de esconder nada, y mantener los pétalos bien abiertos."

El sobre es de Rebeca Silva.

Anaïs Nin contándose a sí misma

El retrato es de John Pearson.


“Yo soy todas las mujeres de mis novelas, pero además soy otra mujer que no aparece en ellas. He tenido que escribir. He tenido que escribir sesenta volúmenes de mi diario, hasta este momento, para poder contar algo en mi vida. Al igual que Oscar Wilde, en mi obra sólo puedo volcar mi arte, y en mi vida, mi genio. Mi vida es imposible contarla. Cambio con el transcurso de los días, cambian mis designios, mis conceptos, mis interpretaciones. Soy una serie de estados de ánimo y de sensaciones. Interpreto un millar de papeles. Y lloro cuando descubro que otros los interpretan por mí. Desconozco mi yo verdadero. Mi obra es meramente un extracto de esa vasta y profunda aventura. Creo un mito y una leyenda, una mentira, un cuento de hadas, un mundo mágico, y al propio tiempo creo otro universo que se desmorona diariamente y me hace que me sienta como si siguiese los pasos de Virginia Woolf. He intentado no ser neurótica ni romántica ni destructiva sino, quizá, todas y cada una de esas cosas disfrazadas.

Es imposible que me hagan un retrato a causa de mi movilidad. No soy fotogénica a causa de mi movilidad. La paz, la serenidad y la integración son algo desconocido para mí. Mi clima habitual es la ansiedad. Escribo del mismo modo que respiro, de una manera natural, fluida, espontánea, bajo el impulso de un aluvión que me desborda, pero no como un sustituto de la vida. Me interesan más los seres humanos que la literatura; tengo más interés en hacer el amor que en escribir; me interesa más vivir que emborronar papeles. Me interesa más llegar a ser una obra de arte que crearla. Soy más interesante que lo que escribo. En relación con las demás cosas, yo estoy mejor dotada. No confío en mí misma y, en cambio, tengo una gran confianza en los demás. El amor me es más necesario que los alimentos. Incurro en deslices y errores, y a menudo desearía estar muerta. Al salir del fuego es probablemente cuando adquiero una apariencia más diáfana. Siempre penetro en el fuego y, al salir de él, estoy mucho más viva. (…)

Escribí, viví y amé como Don Quijote, y el día de mi muerte diré: “Disculpadme, todo fue un sueño”. Y entonces, ojalá encuentre a alguien que me replique: “No lo creas; todo fue verdadero, absolutamente verdadero”.

(En “Introducción” de AFRODISIACO, textos eróticos de Anaïs Nin, con ilustraciones de John Boyce, publicado por Aymá Editora en 1979. Traducción de Jordi Arbonès)

Le passé avec l’avenir

Una viejita de J.J. Goldman y dos no tan viejitas de Garou que me gustan.

Fractales y belleza

"Los nueve patrones fractales representados tienen diferentes dimensiones. Algunos trabajos indican que podría existir una relación entre la dimensión fractal y la belleza.

¿Cuál de las imágenes te parece más atractiva?"

Para votar y ver los resultados de la encuesta entren aquí. La encuesta está al final de la página pero las fotos de Héctor Garrido son realmente bellas.